Es de madrugada y la familia duerme. Yo estoy triste y los gatos vomitan. Algo hay en estas noches que parece un deber ponerse a escribir. No se puede dormir aunque los ojos estén cansados, aunque arda la mirada en esta pantalla, sobre los muebles, sobre la página del libro. Este texto es una historia que no nace, no nace porque no había nada que contar. Iba a ser el 2014 y no pasaba nada aún. La vida era una planicie con un par de obstáculos que se veían como montañas infranqueables. Me senté a la orilla de un río y miré a los peces, los peces no saben nada de las montañas y esto me parecía triste, porque es lo mismo con nosotros que no sabemos nada de vivir en el mar y de esa oscuridad de la que surge todo. Luego me quedé pensando en alguien cuyo nombre es irrelevante, hicimos el amor tantas veces para que comenzara a significar algo y lo seguimos haciendo para que volviera a perder todo sentido. Así era esta noche.

Me jode tener que leerte
y sin embargo lo hago cada vez que sé que has escrito

Inconcluso número 1

luego lo termino... 

"Dormimos nuestra vida en un sueño sin sueños. ¿Pero dónde está nuestra vida? ¿Dónde está nuestro cuerpo? ¿Dónde está nuestro espacio?"

too late

escucho esa canción de Wild Belle que es triste y de tonada alegre
ya no me quiero hacer cargo de mí ni de mis responsabilidades
hay varias cosas de las que me siento culpable últimamente,
sobre todo esta idea que tengo de ser insuficiente todo el tiempo.
insuficiente, incompleto, inacabado, de eso que hablábamos hace rato

Me causa angustia ese desorden mental con el que pienso